Fatalismo espanhol exemplificado por motoristas – Por Ernest Hemingway (1937) [tradução livre]

Tradução Livre | Eder Capobianco

Publicado originalmente em 23 de maio de 1937 no jornal The New York Times.

Tivemos um monte de chauffeurs diferentes em Madri. O primeiro deles se chamava Tomas, tinha 1,50m de altura e parecia particularmente desinteressante, um anão muito maduro de Velasquez que vestia um macacão azul. Ele tinha vários dentes da frente faltando e fervilhava de sentimentos patrióticos. Também adorava uísque escocês.

Viemos de Valência com Tomas e, ao avistar Madri erguendo-se como uma grande fortaleza branca sobre a planície de Alcala de Henares, Tomas disse, por entre os dentes perdidos:

“Vida longa a Madri, a capital da minha alma!”

“E do meu coração”, eu disse, tendo formado minha própria ligação. Foi uma viagem longa e fria.

“Viva!” gritou Tomas e abandonou temporariamente o volante para me dar um tapinha nas costas. Tínhamos acabado de perder um caminhão cheio de tropas e um carro da equipe.

“Sou um homem com sentimentos”, disse Tomas.

“Eu também”, eu disse, “mas mantenha o volante na direção certa.”

“Dos mais nobres sentimentos”, disse Tomas.

“Sem dúvida, camarada”, eu disse, “mas só tente olhar para onde você está dirigindo.”

“Você pode confiar completamente em mim”, disse Tomas.

A atitude mudou de repente

Mas, no dia seguinte, estávamos parados em uma estrada lamacenta perto de Brihuega por que um tanque havia derrapado um pouco para fora em uma curva fechada e segurado seis outros tanques atrás dele. Três aviões rebeldes avistaram os tanques e decidiram bombardeá-los. As bombas atingiram a encosta molhada acima de nós, levantando gêiseres de lama em choques súbitos, agrupados e estrondosos.

Na manhã seguinte, Tomas não conseguiu dar partida no carro. E todos os dias, quando algo desse tipo acontecia, a partir de então, não importava quão bem o carro tivesse ido para casa à noite, Tomas nunca conseguia dar partida no carro pela manhã.

A forma como ele se sentia em relação ao front tornou-se patética, conclusivamente, junto com seu tamanho, seu patriotismo e sua ineficiência geral, e o mandamos de volta a Valência com uma nota ao Departamento de Imprensa agradecendo por Tomas, um homem da mais nobre sentimentos e as melhores intenções; mas eles poderiam nos enviar algo um pouco mais corajoso?

Então, enviaram um com um bilhete o certificando como o chauffeur mais corajoso de todo o departamento. Não sei qual era o nome dele, porque nunca o vi. Sid Franklin (o toureiro do Brooklyn), que nos comprava toda a comida, preparava o café da manhã, datilografava artigos, arrumava gasolina, trocava carros, contratava motoristas e cobria Madri e todas as suas fofocas como um fonógrafo humano, evidentemente instruiu muito fortemente esse chauffeur.

Sid colocou quarenta litros de gasolina no carro, e a gasolina era o principal problema dos correspondentes, sendo mais difícil de obter do que os perfumes de Chanel e Molyneux, ou o gin Bols. Ele anotou o nome e o endereço do chauffeur e disse-lhe que se preparasse para sair sempre que fosse chamado. Estávamos esperando um ataque.

Desaparecimento do chauffeur

O chauffeur deveria fazer o check-in no hotel na noite seguinte, às 19:30, para ver se havia novos pedidos. Ele não veio e ligamos para sua pensão. Ele partira naquela mesma manhã para Valência com o carro e os quarenta litros de gasolina. Ele está preso em Valência agora. Espero que esteja gostando.

Então, conseguimos o David. David era um garoto anarquista de uma cidadezinha perto de Toledo. Estar com David mudou toda a minha concepção de palavrões. Ele era absolutamente corajoso e tinha apenas um defeito real como motorista: ele não conseguia dirigir um carro. Era como um cavalo com apenas duas marchas – andando e fugindo.

David podia se esgueirar em segunda velocidade e não atingir praticamente ninguém nas ruas, devido ao fato de ter limpado uma faixa à sua frente com seu vocabulário. Ele também podia dirigir com o carro escancaradamente aberto, pendurado ao volante, numa espécie de fatalismo que, no entanto, nunca era tingido de desespero. Resolvemos o problema dirigindo para David nós mesmos.

A única coisa que se desenvolveu em David foi seu vocabulário. Ele foi para uma vila onde a empresa de cinema estava fazendo um filme.

Depois de ter mais um chauffeur, particularmente, inútil, que não faz sentido entrar na história, conseguimos o Hipólito. Hipólito é o ponto principal desta história.

O Hipólito não era muito mais alto que o Tomas, mas parecia esculpido em um bloco de granito. Ele andava com um gingado, colocando os pés inteiros no chão a cada passo; e ele tinha uma pistola automática tão grande que descia até a metade de sua perna. Ele sempre dizia “Salud” com uma inflexão crescente, como se fosse algo que você diz aos cães – bons cães que sabem das coisas. Ele conhecia motores, sabia dirigir; e se você dissesse a ele para aparecer às 6h da manhã ele estava lá dez minutos antes da hora. Ele havia lutado na tomada de Montana Barracks nos primeiros dias da guerra e nunca havia sido membro de nenhum partido político. Ele foi um sindicalista nos últimos vinte anos, no sindicato socialista, a U.G.T. Ele disse, quando lhe perguntei em que acreditava, que acreditava na república.

Exemplo de qualidades sólidas

Ele foi nosso chauffeur em Madri, e na linha de frente, durante um bombardeio de dezenove dias na capital que foi quase tão ruim para se escrever alguma coisa. O tempo todo ele era tão sólido quanto a rocha na qual parecia ter sido talhado, tão sonoro quanto um bom sino e tão regular e preciso quanto o relógio de um ferroviário.

Ele faz você compreender porque Franco (General Insurgente Francisco Franco) nunca tomou Madri, mesmo quando teve a chance. Hipólito e outros como ele teriam lutado de rua em rua e de casa em casa enquanto qualquer um deles estivesse vivo, e os últimos que sobrassem teriam queimado a cidade. São resistentes e eficientes.

No dia em que mais de trezentas bombas caíram em Madri, e as ruas principais estavam cobertas de vidro, tijolos pulverizados e pó, uma confusão fumegante, Hipólito estacionou o carro no sotavento de um prédio em uma rua estreita ao lado do hotel. Parecia um bom lugar seguro, e depois de ele ter ficado sentado ao redor da sala enquanto eu estava trabalhando até ficar completamente entediado, ele disse que desceria e se sentaria no carro. Ele não tinha saído há dez minutos, quando um projétil de quinze centímetros atingiu o hotel bem na junção do andar principal com a calçada. Afundou no fundo da vista e não explodiu. Se tivesse estourado, não teria sobrado o suficiente do Hipólito e do carro para tirar uma foto. Eles estavam a cerca de cinco metros de onde o projétil bateu. Olhei pela janela, vi que ele estava bem, e então desci.

“Como você está?” Eu estava razoavelmente sem fôlego.

“Bem,” ele disse.

“Coloca o carro mais para baixo na rua.”

“Não seja tonto,” ele disse. “Outro não cairia ali em mil anos. Além disso, não explodiu.”

“Coloque-o mais longe ao longo da rua.”

“O que isso importa para você?”, ele perguntou. “Está ficando repetitivo?”

Tentei dar a ele algum dinheiro quando deixei Madri.

“Eu não quero coisa nenhuma de você”, ele disse.

“Não”, eu disse. “Pegue. Vamos lá. Compre alguma coisa para a família.”

“Não”, ele disse. “Ouça, nós nos divertimos, não foi?”

Você pode apostar em Franco, ou Mussolini, ou Hitler, se você quiser; mas meu dinheiro vai no Hipólito.

Texto Original | https://archive.nytimes.com/www.nytimes.com/books/99/07/04/specials/hemingway-fatalism.html

Sobre Ernest Hemingway | https://pt.wikipedia.org/wiki/Ernest_Hemingway

Imagem | Creative Commons via Wikipédia

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